Tarde amarilla.

El riachuelo, casi seco, sigue, como hace milenios, amamantando al bosque viejo. Los olores del otoño se disuelven apaciblemente en la tarde amarilla y cálida. Una tímida lluvia de hojas sonrojadas empapa de colores las veredas y los prados. Entre la diáfana atmósfera, quieta de viento sur, los reflejos de un sol moribundo juguetean con la arboleda, con el arroyo, con los musgos y los helechos. Flotan gotas de otoño en las aguas aquietadas. Mariposas, libélulas y aves acarician la luz de la tarde que pasa eterna bajo el puente del presente. Un soplo de aire, acalorado, baja de las montañas y mueve las copas de los árboles, y, un chaparrón de bellotas y avellanas empapa de futuro y alimento el suelo y el agua. Tú y yo, quietos, nos dejamos mecer por los minutos perpetuos. Buscas mi mano entre los juncos; escrutas el horizonte inexistente; examinas tu mente con cuidado buscando brotes de emociones y huellas de sueños que divagan. Nos arrebujamos con la sábana de la tarde madura; momentos de cosecha en nuestros corazones que lloran. Abrazas mi espíritu y mi cuerpo en carne viva, besas la tarde con tus ojos y con tus manos. Y nos vamos con el sol por el sendero hacia la noche.

Mientras, como hace milenios, el bosque casi seco amamanta al arroyuelo que serpentea entre sus brazos. 

 Juan Goñi